时多一点。”

    林微言忽然觉得鼻子又酸了。她低下头，揭开盖子喝了一口。还是当年的味道，陈皮还是那么苦，红豆还是那么甜，两种滋味叠在一起，像这个清晨的味道，像那十二封信的味道，像此刻坐在对面的这个人带给她的所有感受。

    “那些信——”她开口，声音闷闷的。

    “我知道你没拆过。”沈砚舟的声音很平静，像是陈述一个自己早已接受的事实，“你没退回来，我已经很知足了。至少你没当垃圾扔掉。”

    “我拆了。”

    沈砚舟的手停在半空中。他正伸手去拿另一碗糖水，手指在碗沿上顿了两三秒，才继续动作，把碗端起来放到林微言面前，和自己的那碗并排放在一起。

    “拆了多少？”

    “全部。”

    这次他的手真的停住了。碗沿碰到桌面发出轻微的声响，像心跳漏掉的那一拍。阳光移了一寸，从桌面移到他肩膀上，把他侧脸一半照亮一半留在阴影里，那条光影的分界线恰好切过他的嘴唇，嘴角微微抿着，像在法庭上听到意料之外的证词时那一瞬间的表情。

    “十二封。”他说，“我写了十二封。”

    “每一封都看了。”林微言从木箱里取出那叠信，按时间顺序整齐码放，像在修复一本散架的旧书，“三年前初冬那封，你说你站在巷口等了三个小时。那年那天下了雪，不是雨。你写错了。”

    沈砚舟愣了一瞬，然后嘴角浮起一丝极淡极淡的笑意，那笑意浅得几乎看不出来，但确实存在，像刚翻开的书页间透出的第一缕墨香。

    “是雪。我写错了。”

    “你站在哪？”

    “老槐树下面。你窗台下头那个位置，刚好能看见你的剪影。”

    “我记得那晚雪很大。”林微言说，“你在外面站了三个小时？”

    “穿了大衣，不算冷。”

    “骗子。”林微言的声音低下去，低到几乎被巷子里的叫卖声盖过，“那年冬天是十年一遇的寒潮，零下十二度。你那件大衣是初冬穿的，根本扛不住。”

    沈砚舟没有辩解。他只是把文件袋推到她面前，解开缠绕在纽扣上的白色棉线，打开封口。里面的文件码得整整齐齐，每一份都用透明文件夹分装好，像他做事的一贯风格——条理分明，一丝不苟。

    “这是我昨天整理出来的全部材料。第一份是我父亲当年的住院病历，入院日期和诊断结果都在上面。第二份是与顾氏签署的协议书原件复印件，里面有所有条款和双方的签字盖章。第三份是这五年来我偿还顾氏垫付医疗费的银行转账记录，一共六十七笔，最后一笔是上个月，全部还清。第四份——”

    他顿了一下，把最后一份文件单独拿出来，放在最上面。

    “第四份是顾晓曼的书面声明，她在里面详细说明了我和她之间合作关系的性质和边界，明确否认了任何私人感情或婚约的存在。她已经签了字，如果必要，可以在任何场合做公证。”

    林微言低头看着那叠文件。白纸黑字，红章蓝印，每一页都冷冰冰的，像法庭上的呈堂证供。但这些冷冰冰的纸张背后，是五年的沉默、隐忍和独自偿还。

    她忽然想起修古籍时遇到的一种情况：有些旧书的纸张看起来完好无损，翻开来才发现里面已经被虫蛀空了，表面上光鲜，内里全是窟窿。但也有些书恰恰相反——封面残破、边角卷曲，翻开来看，每一页都保存得比外表好得多。

    沈砚舟就是后一种。

    “你为什么不在五年前告诉我？”她问。

    “因为五年前我说不出口。”沈砚舟看着她，目光平静，平静里藏着一层极薄的、随时会碎裂的坦诚，“一个男人最难说出口的，不是‘我爱你’，是‘我做不到’。那年我站在手术室外面，看着父亲的病危通知书，账户余额还不够付一个星期的药费。林叔叔那时候已经帮过我家一次了，我没有脸再开口。顾氏的条件摆在那里，我只有签和不签两条路——签了，我爸能活；不签，他活不过那年冬天。”

    他停顿了一下，像是在酝酿一个特别难发音的词。

    “我以为我能扛得住。扛起我爸的命，扛起还债的压力，扛起被你误解的痛苦。但我没想到，最扛不住的是想你。”

    林微言的手指在文件上划了一下，指尖停在“顾晓曼的声明”几个字上。字是打印的宋体，方方正正，干干净净。

    “修《花间集》那次，”她说，“你在修复室里待了很久。我路过的时候看见你在发呆，以为你在想案子。你在想什么？”

    沈砚舟沉默了片刻。

    “在想你。”

    他答得很快，快到不像撒谎。又很轻，轻到像是怕这两个字太重了，会砸疼她。

    “那是我们第一次一起修书，”他说，“你教我怎么揭页、怎么补洞、怎么上浆。你说，修书和修人一样，不能急，得顺着纹理来。你那天的围裙上沾满了浆糊，鼻尖上也有一点，你没发现，我也没提醒你。因为我觉得那一点浆糊在


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