‘莹莹’两个字，字迹一笔一划，工整得像刻的。”

    老妇人抬起头，望着贝贝僵直的背影。

    “大小姐，”她轻声道，“二小姐等了你十七年。”

    贝贝没有应。

    她站在那里，像一尊被风沙剥蚀了千年的石像。窗口的斜阳落在她肩头，把旧棉袄染成淡淡的金红色。她手里还攥着那个装了绣品的包袱，攥得指节泛白。

    良久，她迈开步，推开了那扇半掩的板门。

    “大小姐！”老妇人撑着柜台想追，腿却软得站不起来，跌回椅中，“大小姐，你……你还来吗？”

    贝贝在门槛外停了停。

    阳光从门帘缝隙斜射而来，把她半边侧脸镀成暖金色。她侧对着老妇人，垂着眼帘，睫毛覆下一小片阴影。

    “会来的。”她说。

    老妇人望着那道身影消失在弄堂尽头，慢慢瘫回椅背。

    柜台上还搁着糊了一半的火柴盒，糨糊干涸成半透明的硬壳。她枯坐了很久，像一尊失了魂的木偶。窗外卖糖粥的挑子早已走远，巷子里传来孩童追逐的嬉闹声，座钟的嘀嗒声清晰如初。

    她低下头，把那张没糊完的火柴盒纸片捡起来。

    指尖抖得很厉害，怎么也捏不住那薄薄的纸边。试了三次，纸片滑落，飘进柜台下的阴影里。

    她伏在柜台上，喉咙里滚出压抑了十七年的哭声。

    那哭声很轻，轻得像冬夜雪落。

    贝贝走出蕃瓜弄时，暮色已经四合。

    弄堂口的电线杆上亮起一盏路灯，昏黄的光晕在雪地上印出一个模糊的圆圈。她站在光圈边缘，回头望了一眼。

    福安里十二号那扇板门虚掩着，门缝透出微弱的灯光。有炊烟从低矮的烟囱里袅袅升起，在铅灰色的天幕上晕开淡淡的一缕白。

    她不知道那个老妇人此刻在做什么。也许是生炉子热晚饭，也许是继续糊那些永远糊不完的火柴盒，也许是独自坐在黑暗里，望着桌上某张泛黄的全家福。

    她不知道。

    她把包袱换到右手，往西走去。

    从这里到霞飞路，要先穿过英租界，再经过跑马厅，最后沿着亚尔培路一直向南。她要走很久，很久。

    她不觉得累。

    脚下的雪被踩实了，发出咯吱咯吱的细响。街灯一盏一盏亮起来，把她的影子拉得很长，投在结了薄冰的水洼里。有电车叮当作响地从身旁驶过，车厢里挤满了放工的人，一张张疲倦的脸贴在玻璃窗上，被暖气呵成模糊的水雾。

    她走了很久，走到腿脚发麻，走到棉鞋里渗进冰凉的雪水，走到街边的店铺一家家打烊、卷帘门咣当咣当地落下。

    她在一家关了门的杂货铺屋檐下停住脚步，倚着冰凉的墙壁，仰头望着被路灯映成橙红色的夜空。

    雪花又飘起来了。

    很小，很细，落在脸上几乎感觉不到重量。她伸手接了一片，看着它在掌心化成水滴，像一滴迟到了十七年的眼泪。

    她想养母了。

    想那间临河的青瓦房，想灶膛里跳动的火光，想养父摇橹时哼的歌谣。想那条她划了十七年的乌篷船，船头养母种的葱长得老高，风一吹就弯了腰。

    可她知道，她暂时回不去了。

    她还欠着那幅绣品。还欠着那个素未谋面的父亲十七年的等待。还欠着那个和自己生着一样眉眼、在八平米棚屋里等了她十七年的姑娘，一声“姐姐”。

    她拢了拢棉袄领口，从屋檐下走出来，继续往南走。

    霞飞路147弄3号的黑漆大门在她面前缓缓敞开。

    阿贵婶像是候了许久，见她进门，也不多问，只接过她肩头濡湿的包袱，递上一碗还冒着热气的姜汤。

    贝贝捧着碗，站在客堂中央，望着条案上那尊白瓷观音。观音垂目，嘴角含着一丝似有若无的笑意，像洞察世间所有悲欢，又像什么都不曾听见。

    “婶婶。”她说。

    阿贵婶停住脚步，回过身。

    “沪上哪里有好的裱画店？”贝贝问，“要老店，手艺好的，能给传世之作做镜芯的那种。”

    阿贵婶怔了怔，目光落在她背了一路的包袱上。

    “姑娘是要……”

    “那幅画。”贝贝说，“我想绣完了，裱起来，配上紫檀木的镜框。”

    她顿了顿。

    “再过几日就是夫人的寿辰了。”

    阿贵婶望着她，眼眶慢慢红了。

    她什么也没说，只是用力点了点头，转身出了客堂。过了片刻，她捧来一本磨破了边角的簿册，摊开在八仙桌上，就着灯光，颤巍巍地翻找。

    “南京路上有家‘云锦阁’，专裱苏绣名家之作。”她指着一行工整的馆阁体，“老板姓苏，是扬州林家绣庄老东家的姻亲。姑娘你拿我的名帖去，他会相帮的。”

    贝贝接过簿册，指尖抚过那行褪色的墨迹。

    又是林家绣庄。

  


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