“我是个赌徒。”花痴开咧嘴一笑，露出两排白牙，“赌徒的规矩只有一条——赢。”

    夜郎八看着他，沉默了很久。

    晨雾渐渐散了，阳光从云层的缝隙里倾泻下来，把整个石台照得明晃晃的。海面在悬崖下方翻涌，浪头拍在礁石上，碎成千万片白色的泡沫。

    “这第三关，就是这八盘残局。”夜郎八终于开口了，声音里带着一种说不清道不明的期待，“三百年来，没有人能破。你要做的就是——把它们下完。”

    “八盘都下？”

    “不用。”夜郎八摇了摇头，“你只需要破一盘。只要一盘，就算你过关。”

    花痴开绕着八根石柱走了一圈，一盘一盘地看过去。他的记忆力极好——这是夜郎七从小训练出来的，老家伙会把一副牌摊在他面前让他看三息，然后收起来让他背出每一张牌的位置。记不住不许吃饭。他饿了整整三天才记住。

    八盘棋谱，他看了三遍，全都刻在了脑子里。

    然后他找了一块平整的地方坐下来，闭上眼睛，开始想。

    山风在他耳边呼啸，海浪在脚下轰鸣，八根石柱在风中发出呜呜的声响。这些声音混在一起，像是某种古老的咒语，试图钻进他的脑子里，打乱他的思绪。

    花痴开不理它们。

    他在脑子里一盘一盘地复盘。

    第一盘，执黑的是“棋圣”顾长风，弈天会第三代“天”子。他的棋风凌厉霸道，开局就猛攻，像一头饿了三天的猛虎。但在第一百二十四手的时候，他忽然停了下来。那一手，按照棋理应该落在左下角，但他没有落。为什么？

    花痴开把自己代入顾长风。左下角是全局的关键，白棋在那里有一个微妙的弱点，只要落下去就能撕开一道口子。但顾长风看到了什么？他一定是看到了落下去之后的十几步变化，发现了某个致命的陷阱。那个陷阱藏得太深，以至于他不敢落子。

    但陷阱是什么？

    花痴开想了很久，忽然睁开眼睛。

    陷阱不在棋盘上。

    他在心里骂了一句，又闭上了眼。

    这些棋手太聪明了，聪明到把对手也想象成了和自己一样聪明的人。他们每一步都在揣摩对方的意图，设计陷阱，拆解陷阱，再设计反陷阱。到了最后，棋盘上的每一颗子都不只是一颗子，而是十几个变化、几十种可能性的叠加。

    下到这种程度，棋已经不是棋了。

    是心魔。

    花痴开睁开眼睛，忽然站了起来。

    “我选好了。”

    夜郎八微微挑眉：“这么快？你才看了一炷香不到。”

    “够了。”

    “选哪一盘？”

    “都不选。”

    夜郎八的笑容僵了一下：“什么意思？”

    花痴开走到石台中央，盘腿坐下。阳光把他的影子投在光滑的石面上，黑黢黢的，像一个巨大的人形棋子。

    “我不下他们的残局。”他说，“我要下一盘新的。”

    夜郎八愣了一下，然后哈哈大笑起来，笑得眼泪都快出来了。他指着花痴开，声音里带着一种说不清是嘲讽还是欣赏的味道：“你知不知道你在说什么？三百年来，每一个站在这里的人，都以为自己能破这八盘残局。结果呢？全都栽了！你倒好，连残局都不看了，要自己开新局？”

    “对。”

    “凭什么？”

    花痴开抬头看了他一眼，眼神干净得像一汪清水：“凭我是个痴儿。”

    夜郎八的笑声戛然而止。

    花痴开开始摆棋。

    他手里没有棋子——石台上也没有棋子——但他好像根本不在乎。他用手指在石台上画圈，画一个圈就是一颗黑子，画一个叉就是一颗白子。他的手指粗糙，画出来的圈歪歪扭扭的，看着像小孩涂鸦。

    但他画得很快。

    一个圈，一个叉，又一个圈，又一个叉。

    转眼间，石台上被他画出了一盘全新的棋局。

    夜郎八低头看着那盘“棋”，脸色渐渐变了。

    围棋的棋盘是纵横十九道，但花痴开画的棋盘——如果那还能叫棋盘的话——根本没有固定的线。他的棋子落在哪里，哪里就算一格。有的地方密密麻麻堆了十几个子，有的地方空空荡荡一颗都没有。没有边线，没有边界，甚至连“地盘”的概念都不存在。

    这根本不是围棋。

    这是一个赌局。

    夜郎八看着那盘乱七八糟的“棋”，忽然觉得头皮一阵发麻。他活了六十年，下了五十五年的棋，见过无数离经叛道的棋手，但从来没有见过有人敢这样下棋的。

    “你这是什么？”

    “痴棋。”花痴开头也不抬，继续在石台上画圈画叉。

    “哪有这种下法？”

    “现在有了。”

    夜郎八张了张嘴，想说什么，但忽然发现自己无话可说。他盯着石台上那些歪歪扭


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