“为什么？”她问。

    他看着她。

    “因为你喜欢。”他说。

    她怔怔地看着他。他眼底有淡淡的笑意，像春风拂过水面。

    她没有说话。她只是转过头，继续望着那片花海。晨风拂过，将她的衣袂吹起，拂过他的手背。他没有躲开。她也没有。

    他们就那样站着，肩并着肩，站了很久很久。久到日头从东边升到正中，久到满谷的桃花在阳光下灿若云霞。她忽然开口。

    “子谦。”

    “嗯。”

    “谢谢你。”

    他看着她。

    “谢什么？”他问。

    她轻轻笑了。

    “谢谢你陪我来。”她说。

    他没有说话。他只是望着这片绯色的花海。

    “明年还来。”他说。

    “后年也来。”

    “每一年都来。”

    她看着他，眼底有泪光闪烁。

    “好。”她说。

    他伸出手，轻轻握住她的手。她的手很凉，他的手很暖。他们就那样握着，站在满谷绯色的花雨中，站了很久很久。

    三

    三月初三，上巳节。

    山阴县城沿河又热闹起来。彩棚连缀，笙歌彻夜，少女们提着竹篮在河畔采撷荇菜，少年们三五成群在草地上蹴鞠斗草。

    去年的今日，子谦独自坐在村口的老槐树下，削着一支不知要送给谁的竹笛。那时的他不知道自己在等什么，只是觉得应该等，应该等一个人。那个人会走到他面前，问“这支笛子可以卖给我吗”。他会说“不卖，送你”。她会说“我叫莹莹，你呢”，他说“子谦”。

    一年了。

    他站在河边的柳树下，看着那些在春风中飞扬的纸鸢。她站在他身侧，手中提着一只他亲手扎的蝴蝶风筝。风筝很大，翅膀上绘着绯色的桃花。他说这不是蝴蝶是凤凰，她说是蝴蝶就是蝴蝶。他没有再争，只是帮她把风筝放上天。

    线轴在她手中转动，风筝越飞越高，渐渐变成天边一个小小的黑点。

    她忽然把线轴递给他。

    “你来放。”她说。

    他接过线轴，抬头望着那只在云端翱翔的风筝。风很大，线绷得很紧，他一点点放线，风筝越飞越远，远到几乎看不见。

    她站在他身边，也抬头望着那只风筝。

    “子谦。”

    “嗯。”

    “你说，它最后会飞到哪里去？”

    他想了想。

    “会飞到它想去的地方。”他说。

    她转头看他。

    “它想去哪里？”她问。

    他看着她的眼睛。

    “朝歌。”他说。

    她怔住了。

    他收回目光，继续望着那只越来越远的风筝。

    “昨夜我又做梦了。”他说。他的声音很轻，混在风声和流水声里。“梦见一座城，很大的城。城墙很高，城楼上有旗在飘。城门口有很多人，进进出出。我想进去，可我不记得路。我在城外走了很久很久，怎么也找不到城门。”

    他顿了顿。

    “后来你来了。你站在城门口，对我说——‘我等你很久了’。”

    他看着她。

    “那是朝歌吗？”

    她看着他的眼睛。那双眼睛里，有困惑，有迷茫，有渐渐苏醒的、他自己都不敢确信的记忆。

    “是。”她说。

    “那是朝歌。”

    他点点头。他重新抬起头，望着那只风筝。

    “我想去看看。”他说。

    她没有说话。她只是站在那里，望着他的侧脸。春日的阳光将他的轮廓镀成淡淡的金，他望着远方的目光，和很多很多年前他站在观星台上时一模一样。

    “好。”她说。

    “等你想去的时候，我带你去。”

    他转头看她。

    “你去过吗？”他问。

    她沉默片刻。

    “去过。”她说。

    “很久以前。”

    他没有再问。他只是握紧手中的线轴。风筝在云端摇曳，线在风中嗡嗡震颤。

    四

    三月初七，子谦独自进了一趟城。

    他没有去找她，而是去了城东的书肆。他在书肆中站了很久，翻了许多卷竹简和帛书，终于在角落找到一卷《商史》。竹简已经很旧了，边缘磨损，字迹也有些模糊。他付了钱，将那卷《商史》揣进怀中，匆匆走过城西那条小巷。他没有进去，只是站在巷口，望着那扇半掩的木门。

    她不在门边。院中那株海棠开得正盛，粉白的花朵在风中轻轻摇曳。他站了一会儿，转身走了。

    回到家中，他在灯下展开那卷《商史》。

    “帝乙，文丁之子，商朝第二十九任君主。在位三十一年。勤政爱民，然国势日衰。东夷叛乱，西岐崛起


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