我站在B-8区出口外三步。

    青石地面微凉，鞋底触感清晰。不是黑曜石那种吸光的冷，是雨后晾干的、带点土腥气的实感。

    左手腕上红绳松垂，不再绷紧。

    它刚从灼热状态退下来，皮肉下还留着一道浅红压痕，像被细绳勒过，又像胎记。

    我抬手，将青铜罗盘收回袖中。

    罗盘贴着小臂内侧，重量轻得几乎不存在，却让整条手臂皮肤微微发麻——不是痛，是某种低频共振，像钟摆停在半空时的余震。

    袖口滑落，盖住那道红痕。

    我迈步。

    一步跨出B-8区结界边缘。

    空气变了。

    没有风，但耳膜微压，像从深水浮出水面那一瞬。

    眼前是济世堂后巷。

    灰墙，青瓦，墙根堆着两捆晒干的艾草，草尖泛黄，茎秆脆硬。一只灰雀蹲在瓦檐上，歪头看我，没飞。

    我往前走。

    巷子窄，两侧墙缝里钻出细长狗尾草，叶缘锯齿分明。阳光斜切进来，在地上投出一道窄长光带，光带边缘锐利，照见浮尘缓慢翻滚。

    我数了七步。

    第七步落地时，左袖中剑穗突然一烫。

    不是发热，是刺。

    像针尖扎进布料，直抵皮肤。

    我停步。

    没低头。

    目光平视前方十步——济世堂后门。

    门开着。

    门楣上悬着褪色蓝布幌子，写着“济世”二字，墨迹晕开，右下角缺了一笔。

    幌子底下，站着一个人。

    穿靛青短褐，腰系灰布带，脚蹬千层底布鞋。头发用一根乌木簪挽着，鬓角有几缕散落，沾着药粉。

    是医馆账房。

    他正弯腰，用一块灰布擦门框边沿。动作很慢，布在木纹上来回拖，一下，又一下。

    我没动。

    他也没抬头。

    擦到第三下，他手腕顿住。

    布停在门框左下角第三道裂纹处。

    他没继续擦。

    也没收手。

    就那样悬着，手指微曲，指节泛白。

    我往前一步。

    靴底碾过地上一枚干枯槐花。

    咔。

    极轻一声。

    他肩膀没动。

    但握布的拇指，指甲掐进了掌心肉里。

    我再走一步。

    离他五步。

    他终于抬眼。

    目光扫过来，不聚焦，像看一块石头，又像透过我看更远的地方。

    眼神空。

    不是茫然，是抽掉了所有活气的空。

    我停在他面前三步处。

    他仍没说话。

    右手慢慢松开，灰布滑落在地。

    左手却抬了起来。

    不是朝我，是朝自己左胸。

    五指并拢，指尖抵住心口位置，轻轻按了一下。

    一下。

    然后收回。

    手垂在身侧，袖口滑落，露出半截手腕。腕骨突出，皮肤下青筋微凸，像埋着几条细小的蚯蚓。

    我盯着那截手腕。

    红绳没动。

    金链没出。

    因果罗盘安静。

    说明他没对我起贪念。

    不是不敢，是没动。

    可他刚才那一下按胸口的动作——不是习惯，是确认。

    确认心跳还在。

    我开口：“账房先生。”

    他喉结动了一下。

    没应声。

    我又说：“昨日你递来的那张药单，墨迹洇开了。”

    他睫毛颤了一下。

    左眼眨得慢，右眼没眨。

    我说：“第三行，‘当归三钱’的‘当’字，右边‘田’少了一横。”

    他嘴唇动了动。

    没出声。

    我伸手，从袖中抽出万民伞。

    伞未开。

    只握着伞柄。

    伞骨末端，青芒未亮。

    他瞳孔缩了一下。

    不是怕伞，是怕伞柄末端那一点微凸的铜铆钉——和他左腕内侧凸起的旧疤形状一致。

    我将伞柄末端，轻轻点向他左腕。

    他没躲。

    伞尖距他皮肤半寸时，他左手猛地攥成拳。

    指节爆响。

    我停住。

    没再靠近。

    他拳头抖了一下。

    然后缓缓松开。

    掌心朝上。

    摊开。

    掌纹深，杂乱，中间一条断纹，裂成三岔。

    我看着那条断纹。

    红绳第一次绷直。

    不是冲他。

    是冲他掌心。

    他掌心里，有一


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