惯穿金戴银。从小在贫民窟长大，她和母亲的所有首饰都是假的——铜镀银的耳环戴久了耳洞会发绿，上了漆的木头簪子沾水就掉色。后来齐家暗中接济，日子好过了一些，但她养成了习惯——越贵重的东西越不往身上戴，因为怕弄丢。丢了一样，就等于丢了母亲省吃俭用攒出来的一段日子。

    此刻她挽着齐啸云的手臂走进展厅，人潮和灯光同时涌过来，她下意识往后退了半步。齐啸云侧头看她：“怎么了？”“没怎么，人多，有点头晕。”她嘴上这么说，心里却知道不是人多的问题。今天从出门起她就心神不宁，左眼一直在跳，跳得她心烦意乱。她是不信这些东西的——但上次眼皮跳得这么厉害，是母亲病倒的前一天。

    “你要是不舒服，我们逛一圈就回去。”齐啸云的声音很温和。他今天穿了一身浅灰色西装，没有打领带，衬衫领口微微敞开，看起来像是刚从公司出来就被她拉来当陪客。事实上被拉的人是她。齐啸云对绣艺没什么兴趣，但他对“让她出门”这件事很执着。

    莹莹点了点头，跟着他的步伐往展厅深处走。她确实学过刺绣——母亲教的。母亲的女红是当年沪上出了名的好，绣的花能招蜂引蝶，绣的鸟能让人听见叫声。可惜母亲的手艺没能传下来，因为绣花太慢，赚不了快钱，养不活两个人。她十二岁那年，母亲把绣架收进了床底，再也没拿出来过。从那以后，她改学速记和打字——双手从绣针换成了键盘。

    但眼睛还记得。她的眼睛被母亲训练过十年，分辨针脚的能力比任何人都强。此刻她走在展厅里，目光扫过两旁的绣品，心里不自觉地给每一幅打分——这件滚针太粗，那件套针没过渡好，这件颜色太怯，那件构图太散。她在心里跟母亲对话，像她还在的时候那样。

    然后她的脚步停住了。

    她停在了一个展位前。不是什么特别显眼的展位，位置不算最好，布置不算最华丽，但她就是停下来了，因为她看到了一片雾。那片雾绣在一块大约三尺见方的素缎上，不是她见过的任何一种绣雾的针法。传统的雾是用单色丝线平铺，靠虚实对比来表现浓淡；但这片雾不一样——它是分层的，最底层透光，第二层半透，第三层朦胧，第四层若有若无，最上面一层干脆什么都没绣，只留着素缎本身的白，却成了全画雾最浓的地方。这是在她母亲所有的针法之外，一个绣娘完全凭着自己的领悟力，重新发明了一遍雾。

    “这幅好。”她轻声说。

    齐啸云顺着她的目光看过去，也停住了。“确实好。这幅叫什么？”

    “《水乡晨雾》。”莹莹看了一眼旁边的卡片，“作者叫阿贝。锦霞庄的。”

    “阿贝？这个名字很特别。”

    莹莹没有接话。她的目光从卡片移开，落在展位前那个穿墨绿色旗袍的女孩身上。女孩背对着她，正低头整理展台，身形纤细但肩背挺直，手腕的动作有一种粗糙的利落——不是沪上绣娘那种被规矩打磨过的利落，是另一种，是在风里浪里练出来的、带着野劲的稳当。她发间的簪子大概是街上随手买的便宜货，不像她身上那件旗袍那般考究。

    女孩转过身来。

    莹莹看到了她的脸。

    那张脸跟自己一模一样。不是相似，不是形似，是一模一样。眉骨的弧度，鼻梁的高度，嘴角微微下垂的角度，甚至连左眉尾那颗极小的痣的位置——都分毫不差。像照镜子。

    莹莹的手忽然空了。不是齐啸云松开了她，是她松开了齐啸云。她的右手原本端着一杯刚在门口买的桂花茶，茶杯从她指间滑落，“啪”的一声碎在大理石地面上，茶水溅湿了她的鞋面。她没低头，没去看地上的碎片，周围的参观者投来目光，齐啸云在她耳边问她怎么了，她都听见了，但她的身体不属于她了。她被钉在那张脸上，动不了。

    与此同时，阿贝也看到了她。

    阿贝手上的动作停了——她正把一枚掉落的珠针别回展板，手指停在半空中，像被什么东西冻住了。她看着对面这个穿月白旗袍的女孩，看着她跟自己一模一样的脸，看着她脚边摔碎的茶杯，看着她眼眶里正在迅速积聚的泪光，然后她感觉自己右眼皮猛地跳了一下。不，不是右眼。是左胸。是藏在衣襟里面的那半块玉佩，忽然变得滚烫。

    两个女孩隔着展厅的人群无声对望，隔着一地碎瓷片和泼洒的茶水。水晶吊灯的光落在她们两人同样弧度的颧骨上，落在她们左眉同样位置的小痣上，落在她们不自知的、一个模子刻出来的下颌线条上。展厅里人声鼎沸，但她俩之间的这几尺距离，安静得像一个被抽成真空的玻璃罩。

    齐啸云站在旁边，看看这个，看看那个。他的目光在两张脸之间往返了至少五个来回，每一次往返，他脑海里的疑团就清晰一分。他认识莹莹的脸十多年，从她七岁起就认识，他熟悉她每一个表情变化的方式。但此刻站在对面展位前的那个女孩，虽然没有做出任何莹莹惯常的表情，脸却跟莹莹一模一样的结构、一模一样的五官。即使她努力让自己看起来波澜不惊，那张脸依然出卖了她。

    


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