的手放在他的腰侧。他的下巴抵在她的头顶，她的脸贴在他的胸口。心跳声从两个不同的方向传来，像两条河流汇入同一片大海，分不清哪一声是他的、哪一声是她的。

    图书馆里很安静。阳光从窗户照进来，把两个人裹在一团橘红色的暖光里。墙上的时钟“嗒嗒嗒”地走着，每一声都在记录这个时刻——六月二十四号，傍晚六点四十三分。

    他们拥抱了很久。

    久到窗外的太阳终于沉到了地平线以下，久到橘红色的光变成了深紫色的暮霭，久到图书馆的管理员赵阿姨走过来，看到这一幕，默默地转身走了。

    赵阿姨走到楼梯口，掏出手机，给同事发了一条消息：“老地方那俩孩子，终于抱上了。”

    同事秒回：“我等这一天等了快一年了。”

    赵阿姨又发了一条：“我也是。”

    暑假过得很快。快到邱莹莹还没来得及把高中三年的课本好好整理一遍，通知书就到了。

    A大的录取通知书。牛皮纸信封，红色封皮，烫金的校名和校徽，打开以后是一张薄薄的纸，上面印着她的名字和“录取通知书”五个字。她把这五个字看了很多遍，确认自己没有看错，确认这不是做梦，确认她十八年的努力终于在这一刻变成了看得见摸得着的东西。

    林秀兰把通知书捧在手里，看了又看，眼泪一滴一滴地落在烫金的字上，把“A大”两个字洇湿了一小块。邱建国站在旁边，双手背在身后，假装在看墙上的挂历，但他微微颤抖的下巴出卖了他。

    “妈，你别哭了。”邱莹莹递纸巾。

    “妈没哭。妈就是高兴。”林秀兰接过纸巾，擦了擦眼睛，又擦了擦通知书上的泪痕，“莹莹，你是咱们家第一个大学生。你爸和我都没上过大学，我们不知道大学是什么样子。但你是我们的眼睛。你替我们去看。你替我们去看看那个我们没去过的地方。”

    邱莹莹的鼻子酸了，但她没有哭。她今天不想哭了。今天应该是高兴的日子，应该是笑起来的日子，应该是所有人都为她骄傲的日子。

    王育鹏的通知书比邱莹莹的晚到了三天。

    省城师范大学的录取通知书。信封是白色的，封面上印着师范大学的校门和“百年师范”四个字，看起来比A大的朴素不少，没有那么多的烫金和红色，但王育鹏捧着它的样子，比邱莹莹捧着A大通知书的样子还要激动。

    他把通知书看了二十几遍。不是因为不敢相信，而是因为太想相信了。太想相信自己真的做到了，相信自己从九十八分爬到了五百零八分，相信自己在不到一年的时间里走完了别人三年的路，相信自己不是烂泥、不是废物、不是任何人口中的任何一种贬低。

    他妈妈坐在他对面，看着他一遍又一遍地翻看那张通知书，眼泪流了干、干了流，最后眼睛肿得像两颗桃子。

    “妈，你别哭了。”王育鹏头都没抬。

    “妈没哭。妈就是高兴。”

    “你跟邱莹莹她妈说一样的话。”

    “因为我们是当妈的。”他妈妈擦了擦眼睛，“当妈的人在高兴的时候，都会哭。”

    王育鹏终于抬起头，看着她。她的眼睛肿得很厉害，眼角的皱纹比她实际年龄应该有的多得多。她的手上有跟他一样的疤痕——不是打架留下的，是在超市搬货时被纸箱划破的。她比他矮了快一个头，站在他面前的时候要仰起脸才能看到他的眼睛。

    “妈。”他说。

    “嗯。”

    “以后我养你。”

    他妈妈的眼泪又涌了出来。这一次她哭得很大声，像一个孩子一样毫无顾忌地哭出了声，哭得整个人都在发抖。王育鹏站起来，走到她面前，弯下腰，抱住了她。这是他第二次抱她。第一次是在学校门口，很轻很短，像完成任务。这一次他抱得很紧，像是要把这十几年没抱过的都补回来。

    他妈妈把脸埋在他的肩膀上，哭得上气不接下气。

    王育鹏拍着她的背，一下一下，很轻很慢。

    “别哭了，”他说，声音有些哑，“以后日子会越来越好的。”

    他妈妈用力地点了点头，眼泪甩了他一肩膀。

    八月底。邱莹莹要去A大报到了。

    出发的那天早晨，河口镇的阳光特别好。枇杷树的叶子被照得透亮，每一片都像镀了一层金。橘猫橘子蹲在墙头，眯着眼睛打盹，尾巴尖偶尔轻轻摆动一下。

    林秀兰帮邱莹莹把行李箱提到院门口。箱子很沉，里面装满了她春夏秋冬的衣服、她高中三年的笔记、她最爱的几本书，以及王育鹏写给她的那九封信——她用一个信封把它们全部装了起来，放在行李箱最里层的夹层里，怕弄丢了，又用塑料袋包了一层。

    “妈，你别送了。我自己去车站就行。”邱莹莹说。

    “不行。我要送你到车站。”

    “爸送我就行。你在家休息吧。”

    “我不累。”林秀兰的眼泪已经在眼眶里打转了，“你这一走，要好几个月才回来


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