他的话、心疼他的话、责怪他不爱惜自己身体的话在喉咙里打转，一句都没有说出来。所有的话都被那三个字堵回去了，原路返回，咽回了肚子里。她把围巾解下来，绕在他的脖子上。围巾还带着她的体温，暖烘烘的，有她身上那股洗衣液的味道。

    “你下次再看雪站这么久，我就——”她没有找到合适的威胁，在脑子里快速翻找了一遍自己拥有的所有筹码。

    “你就什么？”

    “我就——不给你送围巾了。你就冻着吧。”

    “你不会。”

    “你怎么知道我不会？”

    “因为你会心疼。”

    邱莹莹气得转过身去。她背对着他，看着楼下被雪覆盖的校园。琴房大楼在左边，窗户关着，看不到里面的灯光。图书馆在右边，门口有人在扫雪，扫帚刮过水泥地面的声音被雪吸收了，闷闷的。

    “李浚荣。”

    “嗯。”

    “你为什么总是这样？”

    “哪样？”

    “什么都不说。冷也不说，站了多久也不说，想我了也不说。”

    “我说了。”

    “你什么时候说了？”

    “现在。”

    邱莹莹转过身，看着他。

    雪越下越大。从灰色的天空中飘落下来，细细碎碎的，密密麻麻的，像有人在上面不停地往下倾倒什么东西。落在他的头发上、肩膀上、围巾上——那是她的围巾，驼色的，毛线的，上面绣着一只小猫。小猫的脸被雪遮住了半边，露出半只耳朵和一只眼睛，那只眼睛看起来像是在眨。

    “李浚荣。”

    “嗯。”

    “你冷吗？”

    “不冷。”

    “你又在骗人。”

    “嗯。我骗人。我冷。”

    邱莹莹走过去，张开手臂，抱住了他。羽绒服的面料滑滑的，和他的大衣面料摩擦发出细微的窸窣声。她把脸埋在他的胸口，大衣是凉的，带着雪的凉意和冷空气的干燥。她抱得很紧，紧到她的肋骨和他的肋骨之间只隔着几层布料的厚度。她听不到他的心跳，风太大了，雪太大了，风声和雪声淹没了一切细微的声响。

    “还冷吗？”她问。

    “不冷了。”他说。

    雪落在两个人的头上、肩上、交握的手臂上。

    三月，南城的春天来得犹豫不决。今天暖和到可以只穿一件卫衣出门，明天又冷到要翻出收进衣柜深处的羽绒服。气温像一架出了故障的过山车，忽上忽下，毫无规律。梧桐树开始冒新芽，光秃秃的树枝上冒出了嫩绿色的小点，像一颗颗刚被画上去的墨点，小得几乎看不见。玉兰花开了，白的、粉的，大朵大朵地挂在枝头，花瓣厚厚的，摸上去像丝绸。走在路上能闻到花香和青草被割草机修剪后的清香，那种味道甜丝丝的，带着春天特有的、刚被雨水洗过的干净。

    邱莹莹大二下学期了。课程比上学期多了一门，钢琴主修课、和声学、曲式分析、音乐史、视唱练耳、合唱指挥。每天的时间表排得满满当当的，从早上八点到晚上六点，中间只有午休的一个半小时可以喘口气。练琴的时间被挤到了晚上，六点下课后去食堂匆匆吃个饭，七点到琴房，练到九点半关门。两个半小时，比以前少了太多。

    比赛结束了，金奖也好，银奖也好，都已经翻篇了。但新的任务又来了——五月份的校庆音乐会，学校要举办一场大型演出，邀请了很多校友和校外嘉宾。音乐学院要出几个节目，老师给邱莹莹报了名，曲目是肖邦的第一钢琴协奏曲第二乐章，就是她去年在315弹给李浚荣听的那个版本。

    “又是肖邦？”邱莹莹在课上问。

    “肖邦怎么了？肖邦不好吗？”老师推了推眼镜。

    “没怎么。就是弹了好久了。”

    “弹了这么久，你弹透了吗？”

    邱莹莹张了张嘴，没说话。她弹透了吗？没有。肖邦的第一钢琴协奏曲，她弹了一年多，从省赛弹到国赛，从独奏弹到协奏。每一个音符都烂熟于心，每一段旋律都刻进了肌肉记忆。但她没有弹透。因为这首曲子像一口井，你以为已经看到底了，但每次往下看，都能看到更深的地方。

    老师看着她，那种眼神她已经很熟悉了，有一种“我早看出来了”的笃定，嘴角带着一个“我就等你说这句话”的弧度。“没弹透就继续弹。弹到你不用想‘怎么弹’的时候，你就知道怎么弹了。”

    邱莹莹走出教室，走在梧桐大道上。梧桐树的新芽比上周多了，嫩绿色的，一小片一小片的，像一个个刚睁开眼睛的婴儿。她看着那些新芽，忽然想起李浚荣说过的话——“你弹琴的时候会发光。像新芽破土的那一瞬间。”

    当时她觉得这句话很美，但不知道是什么意思。现在她知道了，新芽破土的那一瞬间——它不知道自己会发光，它只是在努力地、用尽全身力气地、顶开头上的泥土和石块，把身体里积蓄了一整个冬天的能量全部释放出来。那种努力本身，就是光。

 


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