【L：你脑子没同意？】

    【邱莹莹：脑子也同意了。但嘴太快了，没等脑子说完就说了好。】

    【L：那你是同意的。】

    【邱莹莹：嗯。】

    【L：那你在担心什么？】

    邱莹莹盯着那行字看了很久，大拇指在屏幕上悬着，打了字又删掉。删了又打。

    她担心什么？她担心弹不好。担心几十个人给她伴奏，几十个人听她的指挥，几十个人把他们的演奏交到她手上。如果她错了，所有人都跟着错。那不是她一个人的失败了，那是整个乐队的失败。

    她担心得太多。

    【邱莹莹：没什么。就是有点紧张。】

    【L：紧张什么？你有我。】

    邱莹莹把手机贴在胸口，闭上了眼睛。漆黑的眼皮遮住了光线，但遮不住那些蜂拥而至的想法。有乐队在身后，像一个庞大的、沉重的、摇摇欲坠的积木塔，她是托着塔底的那只手。手一松，塔就塌了。

    他真的明白她的紧张吗？

    六月的第一天，邱莹莹见到了指挥。

    周总监带着她去了省歌舞剧院的排练厅。排练厅很大，能容纳一个完整编制的交响乐团，但此刻空空荡荡的，只有地板上的划痕记录着乐器摆放的位置。阳光从高高的窗户照进来，落在柚木地板上，把那些划痕照得格外清晰。

    指挥姓刘，四十多岁，头发已经白了一半，扎着一个小辫子，笑起来和蔼，但拿起指挥棒的那一瞬间，整个人的气质都变了。变得锋利、敏锐、不留情面。他对邱莹莹说的第一句话是：“你的录音我听了。技术没问题，音乐性也不错。但协奏和独奏不一样。独奏你是自由的，协奏你是不自由的。你要学会在这个‘不自由’里面找到‘自由’。更难，但更美。”

    邱莹莹不知道什么是“在不自由里面找到自由”。但她觉得这句话很美，美得像一首诗、像一枚被精心切割的钻石——每一个切面都折射着不同的光芒，但中心是同一个。

    第一次排练在三天后。周总监说，你先回去练，把总谱背下来。总谱——不是钢琴独奏的分谱，而是乐队的全部谱子，几十种乐器交织在一起的、密密麻麻的、像一座被压缩了的迷宫一样的谱子。她要从中找到自己的位置，找到和每一个乐器声部的关系，找到那些“对话”的时刻。

    她在琴房练到晚上十点，琴房大楼的保安来敲门，说“同学要关门了”，她才收拾东西离开。走在路上的时候，她给李浚荣打了电话。不是发消息，是打电话。她需要听到他的声音，不是文字，是声音。

    他接得很快，第一声嘟还没响完就接了。

    “喂？”他的声音从听筒里传出来，低低的，带着一点困意——她看了一眼时间，晚上十点多了。

    “你睡了？对不起，打扰你了。”

    “没有。在看论文。”

    “你是不是又看到很晚？”

    “还好。”

    “你上次说还好，看到凌晨一点。”

    “这次不会。”

    “你保证？”

    “保证。”

    邱莹莹靠着梧桐树，抬头看着天空。五月的最后一天，月亮是弯的，细细的，像一瓣被剥开的橘子，悬在琴房大楼的屋顶上。

    “我今天把总谱背了三分之一。”她说。

    “三分之一？这么多？”

    “不多。还有三分之二。”

    “明天继续。”

    “嗯。明天继续。”

    他们没有说话。电话里只有彼此的呼吸声，他的呼吸和她的呼吸交织在一起，像两首不同节奏的曲子被并排放在同一个谱架上。他的呼吸很长很慢，她的呼吸很短很快。

    “李浚荣。”

    “嗯。”

    “你在干嘛？”

    “听你呼吸。”

    “听我呼吸不无聊吗？”

    “不无聊。你的呼吸里有节奏。”

    “什么节奏？”

    “三连音。紧张的时候是三连音，放松的时候是四分音符。”

    邱莹莹忍不住笑了。笑的声音通过听筒传到另一座城市的另一端，他应该也听到了。

    “你连呼吸都能听出节奏？”

    “嗯。你的呼吸我听了三年。”

    “从什么时候开始听的？”

    “从你第一次在附中弹肖邦的那天。你在琴房哭的时候，我在门外听。你的呼吸很乱，像断掉的弦。”

    邱莹莹靠着梧桐树，慢慢地滑坐到地上。地是凉的，六月初的夜晚还不算热，水泥地面吸饱了白天的阳光，此刻正缓缓释放着余温。她坐在那里，后背靠着粗糙的树干，仰头看着那一弯细得像线头的月亮。月光落在她脸上，凉凉的，像一滴被风干的眼泪。

    “李浚荣。”

    “嗯。”

    “六月二十日，你会来吗？”

    “会。”

    “你保证？”

    


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