掉下来了。她用指尖按了按，把它重新贴平。门把手是凉的，十一月的南城已经开始冷了，金属表面的温度比空气还要低几度。

    她推开门，走进去，坐下来，翻开琴盖，把手指放在琴键上。

    凉的。

    一如既往的凉。那种凉意从指尖传到手掌，从手掌传到手臂，从手臂传到心脏。她的心脏被那一点凉意激得收缩了一下，然后慢慢舒展开来。

    她开始弹琴。

    肖邦的第一钢琴协奏曲，第二乐章。老师说她这个乐章弹得太“硬”了，不够柔，不够软，不够像一个在月光下做梦的人。她说你要想象自己是一个在夜晚散步的人，走到湖边，看到月亮倒映在水面上，风吹过来，月亮的影子碎了，然后又重新聚拢。你要把那种“碎了又聚拢”的感觉弹出来。

    她闭上眼睛，手指在琴键上缓慢地游走。

    月光。湖面。风吹过来。月亮的影子碎了。然后又聚拢。

    她弹得很慢，比正常的演奏速度慢了很多。她把每一个音符都拉得很长，像是在跟时间作对，想让这一刻永远不要结束。

    弹到一半的时候，门被敲了三下。

    “咚咚咚。”

    很轻，很有节奏，像在打一个温柔的节拍。

    她没有回头，但嘴角已经翘了起来。“进来。”

    门开了。脚步声从门口走到她身后，停下来。她能感觉到他的存在——不是用眼睛看，而是用皮肤感觉的。那种感觉很奇怪，像是空气里多了一层看不见的膜，薄薄的，暖暖的，把两个人裹在了一起。

    “你怎么来了？”她没有回头，手指还在琴键上，继续弹着那首没有弹完的曲子。

    “想你了。”他的声音从身后传来，低低的，带着胸腔的共鸣，震得她后背发麻。

    “我早上才见过你，现在才下午两点。”

    “四个小时了。”

    “四个小时就想我了？”

    “四个小时，二百四十分钟，一万四千四百秒。每一秒都在想。”

    邱莹莹的手指在琴键上停了一下，然后继续弹。她的耳朵尖红了，但他站在她身后，看不到。琴声从她的指尖流淌出来，像一条被解冻的河流。

    “李浚荣，你会唱什么歌？”

    “不会唱歌。”

    “不会唱歌的人多了。你就说你会的。”

    “……《小星星》。”

    “除了《小星星》呢？”

    “《两只老虎》。”

    “还有呢？”

    “《生日快乐》。”

    邱莹莹忍不住笑了。琴声也跟着笑了，从月光的忧伤变成了阳光的明媚。她把手指从琴键上抬起来，转过身，看着站在她身后的他——穿着黑色的羽绒服，围巾绕了两圈，鼻子和耳朵尖被冻得红红的，像一只在雪地里站了很久的企鹅。

    “你站在这里多久了？怎么不敲门？”

    “刚到。”

    “骗人，你的鼻子都红了，你至少在外面站了五分钟。”

    “我在外面听你弹琴。”

    “你每次都在外面听，不进来。”

    “你在弹琴的时候，我不想打断你。”

    邱莹莹看着他，看着那双深黑色的眼睛和那副被雾气蒙上了一层白膜的金丝眼镜。她从口袋里掏出纸巾，抽出一张，递给他。

    “擦擦眼镜。”

    他接过纸巾，摘下眼镜，仔细地擦着镜片。没有了眼镜的遮挡，他的脸看起来不一样了。眼睛更大更深，像两口看不到底的古井。鼻梁上有一道浅浅的压痕，是眼镜架留下的。

    邱莹莹看着那张没有戴眼镜的脸，忽然说了一句自己都没预料到的话：“你不戴眼镜的时候，更好看。”

    李浚荣擦眼镜的手停了一下。他抬起头看着她，那双没有镜片遮挡的眼睛里有光在跳——不是太阳的反光，不是灯光的折射，而是一种真正的、从他的眼睛里长出来的、温暖的光。

    “那我以后不戴了。”

    “别别别，你不戴眼镜看不清路怎么办？”

    “看清你就够了。”

    “路都看不清你怎么走到我面前？”

    “跟着光走。你身上的光，我能看到。”

    邱莹莹把脸转回钢琴面前，假装在翻琴谱，但琴谱是合着的，她翻了个寂寞。她的脸已经从耳朵尖红到了脖子根，红得像一只被煮熟的虾。

    “李浚荣，”她的声音从琴谱后面传出来，闷闷的，“你不要总是说这种话。”

    “哪种话？”

    “就是让我心跳加速的话。”

    “我只是在陈述事实。”他把眼镜重新戴上，世界又变得清晰了，“你身上的光，我真的能看到。”

    “什么颜色的？”

    “什么？”

    “光。什么颜色的？”

    李浚荣想了想，说了一句让邱莹莹这辈子都忘不了的话：“金色的。像舞台上的聚光灯打在你身上的那


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