默默地祝福了他一句。就像他曾经默默地祝福过她一样。

    公交车在花店门口的那一站停下来。

    邱莹莹和李元郑下了车，站台上的积水在他们跳下来的时候溅起了一小片水花。水花落在他们的鞋上，他的白色帆布鞋沾上了一些泥点，她的淡黄色连衣裙裙摆也被溅湿了一小片。她低头看着裙摆上那些深色的、圆形的、像印章一样的水渍，笑了。

    “你的衣服湿了。”李元郑说。

    “你的也湿了。”她的目光落在他的衬衫上——那件白色的棉质衬衫几乎没有一块干的地方了，从肩膀到胸口到后背，全都是被雨水打湿之后形成的深域。

    “都一样。都湿了。”

    她抬起头看他的眼睛，他的眼睛里有阳光，有水光，有她的影子。三个她——一个在阳光下亮亮的，一个在水光里闪闪烁烁的，一个在他瞳孔深处小小的、远远的、像一颗星。

    她握住了他的手，他回握。

    两个人走向花店，走向那扇挂着铜制风铃的玻璃门，走向那个从门里透出来的、橘黄色的、温暖的、让人想一直待在里面不想出来的光。风铃响了——不是一声，是连续的好几声，铜制的铃铛在风里碰撞、摇晃、旋转，发出清脆的、像泉水滴落在石头上的声音。那声音穿过花店的玻璃门，穿过摆满鲜花的货架，穿过爷爷正在修剪枝叶的工作台，穿过花店后面那扇通往卧室的门，落在窗台上那盆满天星的花瓣上。

    满天星在风铃声中微微颤动着，花瓣像在点头。

    爷爷从柜台后面站起来，推了推老花镜，看着门口那两个人——一个穿着湿透的白衬衫，背着黑色双肩包，手里拿着一本深蓝色的日记本；一个穿着溅了泥点的淡黄色连衣裙，头发乱得像刚被风吹过的鸟窝，脸上还挂着没干的泪痕。两个人的手牵在一起，像两根被雨水泡软了之后缠在一起的藤蔓。

    爷爷看了他们三秒钟，推了推老花镜，说了一句话：“进来吧。外面湿。”然后转身走进了厨房。厨房里传来灶火被打开的声音，锅铲翻炒的声音，油在锅里滋滋作响的声音。爷爷在给他们做午饭。下午四点，午饭早就过了，晚饭还早。但爷爷知道他们一定没有好好吃饭——一个在火车上，一个在火车站等了两个多小时——他们的胃是空的，他们的身体需要热量。

    邱莹莹拉着李元郑走进花店，把他带到收银台旁边的那把藤椅上，让他坐下。她把他的双肩包拿下来，放在地上，把自己挎包里的那两把钥匙和那本日记本拿出来，放在收银台上。铜钥匙、银钥匙、深蓝色日记本，三个东西并排躺在收银台上，在从玻璃门照进来的光里闪闪发亮。

    “你坐着。不要动。”邱莹莹用手指点了一下他的肩膀，“我去给你找干衣服。”

    她跑进卧室，翻箱倒柜地找出一件干净的白T恤。那是她自己的一件男款T恤，买大了，一直当睡衣穿，白色的，纯棉的，领口有一朵小小的绣花雏菊。她犹豫了一下要不要拿这件——上面有雏菊，他不喜欢雏菊吗？他喜欢，他自己的天台上就有一盆雏菊，叫“小太阳”。她把T恤叠好，抱在怀里，走回收银台前面。

    “这个是我的，大了一点，你应该能穿。先换上，衣服湿了会感冒。”

    李元郑接过那件白T恤，展开看了看领口那朵小雏菊，嘴角弯了一下。他站起来，走到花店后面放货的小隔间里，拉上了布帘。布帘是爷爷用旧床单改的，淡蓝色，洗得发白，边缘有一些毛边。布帘在他身后合拢，发出轻微的“哗啦”一声。

    邱莹莹站在布帘外面，背对着布帘，手里拿着一条干毛巾。她听到布帘里面传来窸窸窣窣的、脱衣服的声音，然后是布料摩擦布料的声音，然后是布帘被拉开的声音。

    她转过身。

    他穿着她的白T恤。T恤在他身上刚好合身——不是“大了一点”，是刚好合身。领口那朵小雏菊在他锁骨的位置上，白色的花朵在白色的布料上几乎融为一体，但仔细看还是能看出那朵花的形状——五片花瓣，一个圆形的花心，简单的，朴素的，像他这个人一样。他看着邱莹莹，邱莹莹看着他，两个人都没有说话。她把手里的干毛巾递给他，他接过去，擦了擦还在滴水的头发。

    在两个人之间，在收银台上，在铜钥匙、银钥匙和深蓝色日记本的旁边，那盆满天星安静地开着。白色的花瓣在从玻璃门照进来的光里闪闪发亮，陶盆上那行“你一定是最好的”在光影里时隐时现。从3月2日到8月17日，一百六十八天，满天星开了一整个春天，又开了一整个夏天。

    邱莹莹看着那些小白花，看着陶盆上那行字，看着穿着她的白T恤、擦着头发的李元郑。

    她在心里想：一百六十八天，花开了，雨下了，日记写满了，钢琴曲弹完了。但我不要这些结束，我要它们继续。让满天星继续开，让雨继续下，让日记继续写，让钢琴曲继续弹。让那些发生在春天的事情，在夏天继续发生，在秋天继续发生，在冬天继续发生。在所有季节里，在所有天气里，在所有可能和不可能的时刻里，继续发生。



本章未完，请点击下一页继续阅读》》