送林雨燕去镇上——她在镇上的旅馆订了房间。两个人走在路上，月亮升起来了，又大又圆，照得路面发白。玉米地在月光下黑黢黢的，风一吹，沙沙地响。

    “你明天走吗？”河生问。

    “嗯，明天下午的火车。”

    “那明天上午，我带你去看黄河。”

    “好。”

    两个人走了一会儿，到了镇上。旅馆很小，就几间房，在一栋二层小楼里。河生送她到门口，说：“早点休息。”

    “你也早点回去。”她说，“路上小心。”

    “没事，我走惯了。”

    她看着他，忽然伸出手，握了一下他的手。她的手很软，很暖。然后她松开手，转身走进旅馆，在门口回过头，朝他挥了挥手。

    他也挥了挥手。然后转身，往回走。

    月亮跟着他走。他走快，月亮也走快；他走慢，月亮也走慢。他把手插进兜里，摸到那个铜铃。铃铛温温的，像她的手。

    五

    第二天上午，河生带林雨燕去了黄河边。

    太阳很好，不太热。河滩上有风，凉凉的。林雨燕穿着那条白裙子，打着小花伞，走在河滩上，像一朵移动的花。

    “这就是黄河？”她站在水边，看着河水。

    “嗯。”

    “比我想象的大。”

    “这是下游，宽。上游窄。”

    她蹲下来，把手伸进水里。水很凉，她缩了一下，又伸进去。

    “浑的。”她说。

    “嗯。泥沙多。”

    她站起来，甩了甩手上的水，看着远方。远处有一条渔船，在河面上慢慢地漂着。船上的人在撒网，网撒出去，在阳光下闪着光。

    “陈河生，”她说，“你说，黄河的水，要流多久才能流到海里？”

    “不知道。大概一个多月吧。”

    “一个多月？”她想了想，“从这儿到海，一个多月。从河南到上海，也是一段路。”

    河生没说话。他看着黄河，看着河水慢慢向东流。

    “你在上海，想家的时候，会不会来黄浦江边？”她问。

    “会。”

    “黄浦江跟黄河一样吗？”

    “不一样。黄浦江是灰绿色的，黄河是浑黄的。黄浦江的水声很小，黄河的水声很大。黄浦江边上都是高楼，黄河边上都是庄稼。”

    “那你喜欢哪一个？”

    河生想了想，说：“都喜欢。”

    林雨燕笑了。她弯腰捡起一块石头，扔进水里。石头落水，咚的一声，溅起一朵小水花。水面上的涟漪一圈一圈地荡开去，慢慢地，消失了。

    “我有时候也想家，”她说，“在新乡的时候。想我妈，想我爸，想咱们高中的时候。那个时候多好啊，每天都能看见你。”

    河生看着她。她的脸在阳光下，白里透红的，眼睛亮亮的，嘴唇微微抿着。风吹过来，她的头发飘起来，拂在他脸上，痒痒的。

    “林雨燕。”他说。

    “嗯？”

    “你以后，想当老师吗？”

    “想啊。我一直想当老师。回洛阳，找个中学，教数学。你呢？你以后想干什么？”

    河生想了想。他想起孟教授的话，想起方卫国的话，想起自己心里那个模模糊糊的念头。他说：“我想造大船。”

    “大船？”

    “嗯。很大的船。能出海的那种。”

    林雨燕看着他，看了好一会儿。然后她笑了：“你肯定行。”

    “你怎么知道？”

    “因为你做什么都行。”她说，“你从河南考到上海，从农村走到城市，从黄河边走到黄浦江边。你走了这么远，还有什么做不到的？”

    河生没说话。他看着黄河，看着河水向东流。他想，也许她说得对。也许他真的能造大船。也许他真的能走得更远。

    两个人在河滩上坐了很久。太阳慢慢升到头顶，晒得河滩上热烘烘的。林雨燕把伞撑开，遮住两个人。伞很小，两个人挤在一起，肩膀挨着肩膀。河生能闻到她身上的味道，是肥皂的味道，还有阳光的味道。

    “陈河生，”她忽然说，“你有没有想过，有一天，咱们会分开？”

    “想过。”

    “你不怕吗？”

    “怕。”

    “那你还走？”

    河生沉默了一会儿，说：“有些路，不走不行。”

    林雨燕没说话。她低着头，看着脚下的沙。沙很细，很白，在阳光下闪着光。她用手指在沙上画了一个圈，又在圈里画了一个点。

    “我知道。”她说，声音很轻，“你得走。你得去更远的地方。你不能留在这儿。你要是留在这儿，就不是你了。”

    她抬起头，看着他。她的眼睛有点红，但没有哭。她笑了，笑得很轻。

    “那你走吧，”她说，“我在这儿等你。不管你去多远，我都在这儿等你。”



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