一字一句。

    像是在描绘一张不可能存在的地图。

    像是在规划一场注定失败的远征。

    但他还是在写。

    因为不写，就连“可能”都没有。

    因为写了，至少能告诉自己，该往哪个方向走。

    哪怕那个方向，是悬崖。

    窗外，夜幕完全降临。

    养心殿里，烛火摇曳。

    少年皇帝坐在案前，埋头书写。

    身影被烛光投在墙上，拉得很长，很孤独。

    像在黑暗里，独自划着一艘破船。

    向着看不见的彼岸。

    向着那个叫“希望”的，遥远的，可能永远到不了的，

    灯塔。