，迈着不疾不徐的步子，走下丹陛，走向殿门。绛紫的背影在门外天光的映衬下，像一块移动的墓碑。

    殿门在他身后缓缓合拢。

    “陛下。”福安走到龙椅旁，声音压得很低，“该回了。”

    李维扶着扶手站起来。腿有些麻，他晃了一下。福安伸手想扶，却在指尖即将触到他袖口时，生生停住，又缩了回去。

    这个细节，李维注意到了。

    他什么也没说，只是整了整身上那件可笑的礼服，走下丹陛。金砖地面冰凉刺骨，寒意透过靴底往上渗。

    太和殿真的很大。从龙椅到殿门，他走了足足一百零八步。每一步，都像是踩在冰面上。

    轿辇已经备好。明黄的轿顶，绣着龙纹的轿帷，看起来尊贵无比。

    李维坐进去。轿帘落下，隔绝了外面的世界。轿内狭小的空间里，只有他一个人。

    轿子被平稳地抬起，开始移动。

    他靠在轿厢壁上，闭上眼。三个月来的画面在黑暗中翻涌——茫然、震惊、尝试、失败、无能为力……

    那些“忠臣”要么被贬黜，要么闭门谢客。

    那些“良将”要么被调离京城，要么被架空兵权。

    他试过在膳食里留下暗号，第二天御膳房总管就被换掉。

    他试过在读书时“无意”掉落写有疑问的纸条，捡到的太监转身就交给了赵无咎。

    他就像一只被关在华丽笼子里的鸟，翅膀还没长硬，就被剪去了羽毛。

    轿子停下。

    轿帘被掀开，福安的脸出现在外面：“陛下，到了。”

    李维睁开眼，看到“养心殿”三个鎏金大字。这是他名义上的居所，实际上的囚笼。

    他走下轿辇，走进殿门。熟悉的暖意扑面而来——地龙烧得太旺，空气里弥漫着木炭和某种熏香混合的味道，闷得让人头晕。

    殿内的陈设奢华而刻板。紫檀木的桌椅，博古架上的玉器瓷器，墙上挂着的名家字画。一切都符合一个皇帝应有的规格，却也一切都透着“临时布置”的仓促感。

    比如，书架上除了《孝经》《女诫》《太祖训》之类，几乎没有其他书籍。

    比如，墙上那幅号称是前朝大家的山水，右下角的印章颜色明显比画面新。

    比如，案上那方端砚，边缘有一道细微的裂痕。

    细节。到处都是细节，都在无声地告诉他：你只是个摆设，别多想，别多问，好好待着。

    “陛下可要用膳？”福安轻声问。

    “不必。”李维说。他没胃口。

    福安犹豫了一下：“那……奴婢让人送些参汤来？”

    “不用。”

    “……是。”

    福安退到殿角，像一尊没有生命的摆设。

    李维走到窗前。窗纸是新糊的，厚实得不透光。他伸手，推开一扇窗。

    寒风立刻灌进来，吹散了殿内闷热的空气。他看见窗外的院子，几株枯树，一口结冰的井，还有院墙外更高的宫墙。

    墙头，一对乌鸦站在枯枝上，漆黑的羽毛在风中颤动。它们歪着头，用血红的眼睛盯着他，忽然“嘎——”地叫了一声，扑棱棱飞走了。

    李维看着它们消失在高墙之后。

    他想起前世。前世他是个普通的研究生，学历史的，每天埋在故纸堆里，研究那些早已消亡的王朝如何兴起又如何衰落。他曾经在论文里冷静地分析过皇权旁落的原因，分析过权臣专政的机制，分析过末代皇帝的无奈。

    那时他觉得那是知识，是学问。

    现在他知道了，那不是。

    那是血，是命，是无数人在绝望中的挣扎，是一个文明在泥潭里慢慢下沉时泛起的泡沫。

    而他，成了泡沫中的一粒。

    “陛下，窗边风大。”福安的声音从身后传来。

    李维没有回头。他盯着院墙上那片天空，天色正在变暗，云层低垂，像是要下雪。

    “福安。”他忽然开口。

    “奴婢在。”

    “你进宫多少年了？”

    身后沉默了片刻：“回陛下，四十年了。”

    “四十年……见过几位皇帝？”

    这一次，沉默更久。

    “……三位。”福安的声音更低，“先帝，陛下的祖父，还有……陛下。”

    “他们，都是怎么死的？”

    殿内的空气骤然凝固。

    李维能听见福安骤然急促的呼吸声，能听见自己心脏在胸腔里沉重跳动的声音，能听见殿外地龙炭火细微的噼啪声。

    过了很久，福安才说：“先帝……是服食仙丹后，龙驭宾天。太上皇是……病逝。”

    病逝。

    李维想起那些宫廷秘闻里语焉不详的记载，想起那龙椅上擦不掉的血迹。

    他没有再问。

    因为他知道问不出什么。福安能在宫里活四十年，靠的不是忠


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