李晚星盯着屏幕，看了整整两分钟。

    屏幕上那个之前只是闪烁的定位点已经不再静止。

    它在缓慢地、持续地移动，轨迹断断续续，应该是信号不稳定，像是一颗心脏在微弱地跳动。

    她确认了两件事。

    第一，不是设备故障，她把电脑重启了一次，重新加载了定位系统，信号源依然在动。

    第二，不是延迟，她观察了两分钟，坐标持续变化，不是残影，不是缓存。

    她合上电脑，没有叫醒任何人。

    后视镜里，后排座上的那个“李晚星”正在看她。

    幻象靠在后座椅背上，姿势松弛得像坐在自家沙发上，一只手搭在杨天昊的肩膀上，另一只手搁在腿上。

    她的眼睛很亮，像暗室里点了一根蜡烛。

    李晚星看着她，她也在看李晚星。

    然后她开口了。

    “你不打算告诉他们？”

    声音很轻，轻到只有李晚星能听见，如果她目前真的有“声音”这种东西的话。

    李晚星显得有些安静，不知道在想些什么。

    “你怕什么？”幻象歪了歪头，妩媚中还带着点俏皮，“怕给了他们希望，定位又断了？还是....”

    李晚星终于开口：“我什么都没怕。”

    “对，”幻象捂嘴咯咯的笑了一下，“你什么都不怕，你没那个功能。”

    这话说得轻飘飘的，但李晚星听出了里面那层几乎察觉不到的自嘲，一个由她为蓝本构成的幻象，在说她没有情感。

    诡异的荒诞感。

    “你是怎么存在的？持续？还是随时随地？没有物理规则的限制？能选择出现的位置么？存在范围有限制么？”李晚星问。

    这不是她第一次看到这个幻象了。

    她一直把它当成意识在极端压力下的自我补偿机制，有别于其他人的恐惧具象化。

    但现在她不确定了。

    因为幻象在她不在场的时候，独立观察了外面的战斗。

    不是回放，不是记忆重演，这是一个独立的存在。

    面对这么一长串问题，幻象没有直接回答。

    她转头看向窗外，武威荒芜的公路两侧是干裂的土地和枯死的庄稼，月光照在上面，灰白一片。

    “你有多想找到林泽川？”幻象反问。

    李晚星沉默了两秒：“这是必要条件。”

    “不是，我问的是，你有多想。”

    李晚星没有回答。

    不是不想答，是这个问题本身没有意义，“有多想”是一个需要情感参与才能回答的问题。

    她没有那个基础。

    幻象替她说了：“从你知道他定位的时候，查看过四十七次，你计算过路线，模拟过所有可能的位置，推导过十二种可能性，每一种都指向他还活着，你以为这只是数据分析，但你只要在思考，第一个想到的就是他。”

    李晚星的手指在键盘上停住了。

    她做过什么，只有她自己知道，至于思考的内容，别人更是不可能探查。

    “那些都不是情感，”她说，“只是逻辑推演，他需要我帮助他完成一些事情，我需要他治疗我。”

    “我知道，”幻象说，“你以为我在跟你讨论情感？不，我在跟你讨论...嗯...执念。”

    她忽然坐直了身体，第一次露出认真的表情。

    “我就是你的执念。”

    车里安静下来。

    窗户微微打开的缝隙呼呼地吹着风，车已经停在了路边，张大力靠在驾驶座上睡着了，呼吸沉重而均匀。

    “你一直在否认一件事，”幻象的声音难得平静，就像在陈述实验数据，“你是一个没有情感回路的人，但你却有执念，这两件事放在一起，本身就是一个悖论。”

    “你想说什么？”

    “我想说，如果你真的什么都没有，我是不会存在的。”

    这句话像一根针，精准地扎在了某个李晚星自己都没触碰过的地方。

    “你越是想找到林泽川，我就越清晰，你越想知道我是谁，我就越真实，你越是想让我消失....证明你的执念越深。”

    “因为你就是，”李晚星接上了她的话，“我的执念。”

    幻象笑了。

    不是之前那种似笑非笑，是很轻很轻的笑，像是欣慰。

    “对，你懂了。”

    她又靠回座椅上，恢复了那种松弛的姿势，视线穿过车窗看着前方漆黑的路。

    “而且你知道吗？你最矛盾的地方在于，你一方面觉得我是麻烦，一方面又需要我。”

    李晚星没有反驳。

    因为她说得对。

    空间崩塌的时候，幻象在外面独立观察了那群人的战斗。

    如果幻象真的只是一个意识的副本，那她应该什么都不知道。

    但她知道，她


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